COMUM ESTRANHO

Digo sempre que sou estranho mas nunca me levam a sério, pensam que sou eu a ter devaneios.

Eu não nego os devaneios, e também não quero que me levem a sério realmente, mas essa estranheza que carrego não é o sublinhar de uma diferença, é assumir que sou comum entre os diferentes, o que quer que seja que isso quer dizer.

Não pretendo ser diferente nem igual aos outros, nem diferente ou igual ao que penso ser, quero apenas ser... sem ter de pensar nisso.

CEPTICISMO

Sou insuficiente uma vez mais. Acordo, esforçado, abraçado à dor nos olhos que de tempos a tempos me assola fatalmente. Sempre o amor como catalisador e o resto do mundo como vítima. Compreendo o amor mais do que queria, vivo-o mais do que o compreendo, e assim é que está bem, mas esse viver nunca é pacífico, também não é suposto que o seja. Nunca percebi muito bem para onde o amor me tem tentado levar mas facilmente percebo quando os caminhos são errados. Nesta realidade em que vivo e que presunçosamente sempre me pareceu minha, o amor chega como condição necessária à minha existência e eu aceito esse facto como se fosse hora do jantar, só não sei se hoje quero beber água, talvez não seja preciso para que me sacie inteiramente.

À parte de todas as certezas que tenho, as tais… de que o amor não pode ser definido (eu poderia chamar-me amor), de que controlá-lo não é uma utopia, é uma irrealidade consumada, e aspirar a algo que se possa parecer com uma tentativa de o fazer é não menos do que um devaneio próprio dos loucos em virtude de terem tempo de sombra no tempo que lhes está destinado, se eu quiser colocar um parêntesis sobre este assunto que meus dedos forçosamente querem gritar, como se fosse possível colocar o amor fechado entre dois mundos ou deixá-lo de molho, reservar, para usar mais tarde apercebo-me que a clarividência chega do escuro (e acendo a luz), que o melhor momento para ver o amor é no instante em que a noite cai e incontornavelmente se passa a fazer parte dela.

Claro que essa noite que chega, ciclicamente, como que vestida por fases não passa disso mesmo, o que ela é é apenas isso, escuridão total por ausência de luz, preto por ausência de cores ou por conter todas nela, não tenho bem essa certeza, sou céptico.

GRITO

O grito vive numa sala fechada,

tem existência sólida, tem pele,

a pele veste eco, o eco é consistente,

a sala é fechada é o mundo inteiro.

Há muitos dias que não escrevo um poema para ti

Há muitos dias que não escrevo um poema para ti..

Que falha a minha amor. Perdoa-me...

Tantos dias sem um amo-te público gritado ao mundo.

Tantos dias sem um sorriso silencioso configurado por letras a traduzir: sou feliz porque existes.

Tenho andado perdido nos cansaços,

ás vezes distraído pelos entusiasmos,

em inúmeras vezes embriagado no teu abraço e, por isso,

distraído...

a deixar passar as palavras...Mas hoje não.

Hoje levo palavras até à ilha para agradecer o privilégio.

És sempre presente, mesmo quando no horizonte o futuro entra no meu campo de visão. Compreendes o que digo?

A minha dificuldade é mesmo escrever-te.. Quero dizer descrever-te...

Melhor, descrever-te escrevendo ou, ao escrever, ir te descrevendo..

Percebeste a minha dificuldade?

São as palavras. Antes eram tudo, chegavam para tudo, mas, para ti ilha,

para ti são raramente suficientes, muitas vezes impotentes.. e o que eu sinto..

o que eu sinto tem tanta força que temo que a intensidade se perca nesses espaços que as palavras não podem preencher.

Mas hoje arrisco porque de repente pensei que pudesses ficar triste por não te veres nas minhas palavras ou mesmo por não as veres sequer.

Não quero isso. És muito mais do que elas.

Tudo o que possa tentar criar para ti não poderá ser mais do que um poema inacabado,

porque nos falta o tempo, e o resto do mundo inteiro.

Não poderei dar-te ainda mais do que uma canção com versos por terminar. Eu só me acabo no teu abraço e ainda tens tanto...

Temos tanto por começar e ir acabando...

Há muitos dias que não escrevo um poema para ti..

Que falha a minha amor. Perdoa-me...

OBRIGADO

VIVE

o

pensamento,

amordaçado...

CULPADO

Tenho sido acusado ao longo dos tempos de ser apenas palavras. Sempre me defendi dizendo que as palavras é que me têm e não o contrário. Hoje não, confesso-me culpado, hoje aceito a minha culpa, talvez elas sejam mesmo tudo o que tenho, talvez sejam tudo o que sou. Mas um dia vou ser mais que as palavras, talvez o consiga ser ainda hoje. Quero desvanecer-me num eco desse silêncio que as palavras me roubam. Hoje não quero errar. . .

Sou um FILHO DO ACASO. Vindo do vazio, paro no nada e estaciono em lado algum à espera de acontecer. É príncipio de tarde, a manhã foi empurrada para o passado e é quando surjo, vindo do vazio. Sou um filho do acaso e abraçado à indefinição que lhe está associada vou crescendo. Carrego no peito a cegueira disfarçada de quem tem dor nos olhos e isso faz pesar o pensamento. Pisco os olhos à memória num tempo que vivi e que ficou comigo preso. Sou filho do acaso e é ao acaso que sou fiel, a essa inexistência que não tem de ser explicada e de que nada se espera.
Acaso, meu pai, disfarçou-me de humano e eu religiosamente ajoelho-me perante essa realidade. Sou fruto dessa metamorfose inesperada e é mais ou menos isso que sei e me é suficiente.
Adoptei do acaso uma espécie de inconstância inesperada e uso-a como lanterna quando fica escuro... agora não, neste acontecer não tenho arma nenhuma, sou eu de pele à luz e sem consciência de precisar disso. Aliás, sou eu sem consciência. A consciência também não precisa de mim.
Sou filho do acaso. Estou a acontecer.

Diagonalmente falando: Gosto de ser nada e não ter responsabilidade nenhuma,

gosto de saltar entre pontes,

de viver entre o que sou e o que quero ser.

Gosto das cócegas que tenho ao pensar que sou livre,

essa percepção abstracta faz-me rir

desalmadamente.

Gosto do tempo ser rápido demais para as minhas mãos

mas também gosto de ter os meus pés a andarem à frente do tempo.

Ando pelos dias sem ter pressa mas a pressa também não me tem.

É neste estar tranquilo que se vai fazendo noite e vão vivendo lá as estrelas.

Aqui, deste local onde estou no mundo,

não há preocupação que inquiete a minha paciência, por isso,

vou me deixando estar.

Talvez um dia me mude e leve para lá o meu corpo também.

Vou esperar que chegue sábado.

PARADOXO FINGIDO

Sonho ser menos que o pó da estrada

referido em tempos por alguém que admiro.

Não sou digno de passos de gente sobre mim,

nego-me a dar sentido ao caminho de quem desconheço,quero apenas o título de sem-nome.

Sonho ser menos que poça de água em dia de chuva forte a erguer-se do fundo de um chão.

Não quero o risco de ser parte de um arco-íris.

Recuso-me a ser cor ou a ser confundido com qualquer coisa.

Aspiro somente à irresponsabilidade,

sonho vestir tranquilamente a irrelevância, só não sei o que isso significa.

imagem google

SOL NA ILHA

Olhar-te é escrever versos do poema perfeito.

Quero construir contigo uma obra completa.

CALA-TE NA MINHA PELE

Cala-te na minha pele.
Faz uso dessa liberdade que ostentas orgulhosamente,

do silêncio desenhado na textura dos teus lábios

a fingir ser abstracto.

Hoje, as palavra são excesso,

quero que sejas páginas em branco,

está tudo escrito no meu corpo.

Sentes-me tremer em intensidade?

É um segredo líquido que trago a escorrer-me pelo peito,

e que se evapora enquanto desce.

Quero contar-te tudo,

guardá-lo bem dentro de ti.

Abre-me o teu abraço e prende-me.

Levarei tudo o que me pertence,

deixarei para trás o inverno para me aventurar

nesse sonho quente.

Já despi a noite para o viver.

Acolhe-me.

Cala-me na tua pele.

SAUDADES

Há quase um ano não´screvo.
Pesada a meditação
torna-me alguém que não devo
interromper na atenção.

Tenho saudades de mim,
de quando, de alma alheada,
eu era não ser assim,
e os versos vinham de nada.

Hoje quanto faço,
´screvo sabendo o que digo...
para quem desce do espaço
este crepúsculo antigo?


Fernando Pessoa

DE MENTE NA MÃO (a pensar-te)

imagem retirada do google

Tenho a mente na mão a pensar as formas da tua alma...
Traço palavras em branco, não me atrevo a esforçar-me mais,

Seria infrutífero.
Pudesse eu traduzir teu sorriso indecifrável,
contornar o brilho que emanas de teu olhar sem qualquer sombra.
Pudesse eu ser espelho e arriscar reproduzir-te sem falhas,
aspirar ser lago limpo e transparente e fazer de ti lua, altiva, imponente, omnipresente...

Ao alcance dos meus olhos...

Gosto de ti

porque consegues ver cores no vento

e eu consigo ver o vento

através dos teus olhos.

CENTÉSIMO PRIMEIRO POST

Esta é a centésima primeira publicação. Cem ficaram para trás. Muitos sorrisos, lágrimas escondidas, diversos estados de almas, frases simples, momentos complexos, incoerências, espaços em branco, imagens, enfim, tudo o que me apeteceu.. Já tem alguns anos esta página que se vai compondo. Muitas vezes as publicações surgiram irregulares, porque não me obrigo a escrever ou a partilhar, é uma questão de vontade, muitas vezes de preguiça (não mental, são os dedos que se inibem).

Sinto-me abençoado por estar aqui. Aqui onde as palavras se cruzam e me permitem iludir-me nesse sonho de que as posso agarrar.

Também gosto que tu que me lês agora estejas aqui. Preenches-me a página e por isso agradeço a tua presença. OBRIGADO

_________________________

Há alguns meses ofereceram-me um Caderno de Fernando Pessoa, é um pequeno bloco de notas, ilustradas página sim página não com frases de Fernando Pessoa, e tinha a seguinte dedicatória;

"Quem mais do que Fernando Pessoa para te ajudar a:

caçar palavras no ar,

escrever palavras avulsas,

encaixar palavras,

ordená-las e desordená-las

Porque:

palavras são sementes de imaginação.

Colocas nas palavras pedaços da tua alma.

Palavras nunca são vazias,

palavras marcam, são poderosas,

palavras cativam, prendem,

palavras amparam... cativam..."

TÍTULO POR DEFINIR
(está silenciado)

Esse silêncio em que te calas enfraquece-me, faz-me vestir pele de humano, nem de grego nem de caboverdeano, nem de qualquer outro Deus de um mundo por descobrir.
Fico impotente por não poder dar ritmo à expressão do teu sorriso, por não poder desenlaçar o teu abraço em mim.
Fico pequenino, do tamanho de uma nuvem sem contéudo, a desvanecer-se em nada...
Fico papel em branco...
À espera que me preenchas...

MOMENTOS

Ainda que meu corpo seja uma fortaleza, que a minha mente seja muralha intransponível e a força do tempo insuficiente para limitar a elasticidade das minhas crenças irei considerar-me sempre fraco e isso é tudo o que preciso para poder evoluir de forma constante, ser um projecto de crescimento ininterrupto, um processo que ostenta a morte como sombra...

E terei sempre as costas largas.

ASPIRAÇÃO

Quero escrever o mundo com as mãos,
usar o sangue como tinta e sangrar desalmadamente.
Sangrar a alma pela ponta dos dedos.

Quero esgotar hipóteses em intensidade,
inventar e reinventar sensações.
Cansar as pernas por sentir liberdade.

Quero olhar tudo em linha recta,
desmistificar atalhos e desnudar os ângulos mortos.
Ter nos olhos lágrimas que espelham todas as perspectivas.

Aspiração

Ser genuinidade em cada passo, sentimento em cada respirar.
Não ser ninguém mais que não eu próprio.

SONHO

Tenho (para deixar à tua porta) convite para partilha de um sonho.
Não tem hora marcada,
tem o tempo todo,
será eterno ainda que dure segundos.
Já o pintei em rascunho,
testei todos os traços,
misturei todas as cores.
O fundo é branco, cor de perfeição,
está intacto.
Podemos entrar de mãos dadas,
se quiseres.
Poderás adormecer em meu abraço,
acordar onde minha alma tem o centro,
onde tudo acontece...
Faz-te real aqui.
Espero ansiosamente...